Bonjour,
Voilà mon premier post au sujet de mon roman débuté il y a peu de temps. Je l'ai situé loin dans le temps pour me faciliter la tâche, les altérations sont évitées pour le moment. Dès la fin de celui-ci, tout rentrera dans l'ordre.
Je suis conscient qu'il me faut combler un peu plus mon texte, le relisant souvent, je rajoute par-ci, par-là. Je modifie également certaines choses, mais la ligne directrice est là.
N'étant que plombier, mon vocabulaire n'est peut-être pas aussi riche que quiconque ayant été scolarisé plus longtemps que moi, mais ma passion pour la lecture minimise ce fossé. Je sais également que j'ai des lacunes au niveau des ponctuations, des lacunes au niveau du temps a employé à certains moments, mais je suis là pour apprendre et emmagasiner un maximum d'infos qui me seraient utiles. Le texte étant un peu long, je le diffuse en plusieurs parties. Si toutefois, la totalité est autorisée à être publié en une fois, faites le savoir, je le ferai. Pour ma part, incapable d'exprimer ce que je ressens en très peu de mots (impossible d'écrire un poème), la longueur limitée de mon texte me sera peut-être préjudiciable.
Le titre "Futile karma"

Voici mon histoire, tout commence le 27 avril 2030.
Je m’appelle Francky, à vrai dire c’est mon prénom de substitution puisque je me prénomme Franck, mais j’aime à entendre ce diminutif qui je l’accorde n’en ai pas un, mais ma mère m’appelait souvent comme ça ou m’affublait aussi d’un épouvantable surnom « Kiki ». Voilà ce que peut faire l’amour obsessionnel d’une mère dans le cœur et la mémoire d’un enfant.
J’ai 30 ans, je travaille depuis le début de l’année dans une grosse entreprise de marketing spécialisée dans les campagnes politiques, j’ai intégré celle-ci juste après mes études.
Mon enfance ne me tourmentait plus depuis longtemps, jusqu'à ce que je reçoive cette lettre.
Une convocation chez maître Dekker, notaire de cette commune où je n’ai plus mis les pieds depuis… Cela fait une éternité, qui a le regret de m’apprendre le décès de mon père et du possible héritage de cette vieille bicoque qui ne m’aura pas laissé que des souvenirs amers.

J’avais 10 ans lorsque mon père a commencé à perdre les pédales.
Il avait décidé d’aménager les combles. Je ne sais plus très bien ce qu’il voulait en faire, une chambre, une salle de jeux ou peut-être autre chose, qu’en sais-je encore. Je n’ai jamais eu l’occasion d’y monter.
Il descendit un jour avec un paquet ou un objet dissimulé sous une vieille couverture et s’enferma dans son bureau. Il devenait irascible et de plus en plus solitaire, il ne me parlait plus, les disputes avec maman se multipliaient, elles étaient de plus en plus violentes.
Maman m’a réveillé une nuit, sans prendre le temps de préparer une valise avec nos affaires.
— Kiki, lève-toi.
— Mais maman, je dors.
— Chut ! Ne crie pas, Kiki !
— Il est top tôt ! C’est les vacances.
— Je le sais, mais lève-toi, tu dormiras plus tard.
— Qu’est-ce qu’on fait ?
Je me demandais ce que l’on pouvait bien faire en pleine nuit de si urgent. Les chuchotements et la précipitation de mère, tout ça ne me disait rien qui vaille.
— Descends sans faire de bruit et n’allumes pas !
— Où est papa ?
— Laisse-le, il dort.
— Mais où allons-nous ?
— Chut ! Descends, j’arrive.
— Mais…
— Francky ! Ecoute ce que je te dis pour une fois.
J’insistai un peu lourdement quand ma mère m’invectiva :
— Pour l'amour de Dieu, tu vas faire ce que je te dis une bonne fois pour toutes.
La piété de ma mère n’étant pas à démontrer, je m’exécutais sur-le-champ sans lui poser la moindre question. Chaque ordre donné était mis à exécution dans les plus brefs délais. Plus un mot était sorti de ma bouche avant d’être monté dans la voiture de ma mère.   
Nous avons roulé pendant un long moment dans un silence pesant, jusqu'à ce que je m’endorme dans la voiture. En fin de matinée, nous étions accueillis sur le pas de la porte de sa maison par ma grand-mère. Elle me prit dans ses bras, me serra et m’embrassa fortement.
— Oh, ce que tu as grandi !
— Bonjour mamie !
— Bonjour mon grand, qu’est-ce que tu es beau.
En dépit de son air joyeux, je ressentais son inquiétude, les trémolos dans sa voix la trahissaient.
— Mamie, tu en doutais encore.
— Non, non, non.
— Ah, je préfère ça.
— Je te l’ai souvent dit, tu es le plus beau de mes petits-enfants !
Bien évidemment que j’étais le plus beau, j’étais le seul et unique petit-fils. Ayant seulement deux enfants, le choix du roi suffisait à papi Francis. Tom le frère ainé de maman n’était pas marié et n’avait jamais eu de relation digne d’une union célébrée à l’église. Et puis, Laurie, ma maman, qui s’était mariée très tôt, imposée par son léger ventre bedonnant. Chez les « Dwyer », la règle préétablie était la suivante : rencontre – mariage – relation – enfantement. Par malheur pour papi Francis, maman n’avait pas retenu ses leçons, il n’y avait pas de rattrapage possible. Cela n’était pas une fin en soi, mais il fallait rétablir l’ordre naturel des choses. La jeunesse de sa relation, la précocité de son mariage, ma venue au monde ; sa vie en était à jamais bouleversée d’autant que ma naissance fut très douloureuse. La première et certainement la dernière fois qu’elle mettrait au monde un enfant. Son fugace égoïsme était de rigueur, compréhensible de par les faits.
Etant fils unique, mon faux ou léger narcissisme, selon où nous plaçons la barre, me provenait sûrement de tout l’amour reçu de ma mère. Elle s’employait à me combler de bonheur.
Déjà nous passions à table, mamie Rose essayait de garder son visage souriant, son air jovial en me servant son poulet cajun, mais je voyais la peur dans ses yeux, la même que dans ceux de maman la veille lors de notre fugue, trop jeune, pour comprendre et beaucoup trop excité à avaler ce poulet pour demander ce qui se passait.
Je me régalais à déchiqueter ces pilons de poulet, caramélisés à souhait et moelleux à l’intérieur. Pour moi, c’était ça le paradis, maman et mamie à mes côtés, manger toutes sortes de petits plats préparés par la deuxième plus belle femme du monde et tout ça sans aller à l’école, je savais que cela ne durerait pas, mais j’en profitais un maximum. Ma jeunesse ne me permettait pas de comprendre pourquoi maman et mamie n’étaient pas aussi heureuses que moi de se retrouver ici.
Après les pommes d’amour tout aussi caramélisées que le poulet qui m’ont servi de dessert, mamie m’avait convié à aller jouer dans l’ancienne chambre de tonton Tom, avec tous ses véhicules militaires, ses camions de pompiers, ses ambulances et ses voitures de police. Ma vie était toute tracée, je voulais être un de ces hommes qui conduisent ces véhicules, oncle Tom, lui aussi en avait certainement rêvé, mais la dure réalité de la vie n’était pas celle-là, il était devenu homme de ménage dans le lycée voisin. Moi, je savais que plus tard je deviendrais quelqu’un, c’est papa qui m’avais dit, « fils, ta destinée, c’est toi qui la choisiras », j’ai mis du temps pour comprendre ce que mon père m’avais dit, mais depuis ce jour-là, une chose était sûre, je voulais me battre pour mes idéaux.
Je jouais dans la chambre située au premier étage juste au-dessus de la cuisine, la fenêtre ouverte laissait passer ces effluves de beignets aux pommes, cette senteur m’excitait les papilles, je m’approchais de la fenêtre pour en humer l’odeur. Je me souvenais que mon rêve fut brisé par la conversation qui se déroulait à l’étage du dessous, je n’entendais pas les paroles, mais le ton était anormalement effrayant, j’essayais de comprendre les phrases qui sortaient de la bouche des deux femmes que j’aimais le plus au monde, mais toutes deux chuchotaient plutôt qu’elles ne parlaient.
Je savais que quelque chose de sérieux se passait.

Comme le forum est trop lent, je ne m’attaquerai pas tout de suite à la seconde partie. Une chose toutefois que je tiens à préciser. Ce forum est avant tout un forum de lecture et non pas d’écriture, donc il n’est probablement pas le meilleur endroit pour obtenir toute l’aide nécessaire à qui veut écrire. En tant que lectrice avec ma simple expérience, je peux donner un avis sur un texte, mais mes connaissances sont plus que limitées. Par contre, il existe des sites qui se dévouent à la cause. Je sais que quelqu’un ou même quelques ’uns est ou sont passés par ici déjà en laissant leur annonce. Je vais voir éventuellement si je retrouve. Ça pourrait grandement t’aider dans ton désir d’écriture. Pour avoir côtoyé pendant quelques années des auteurs artisans et débutants, je peux te dire que pour réussir ce type de réalisation il ne faut pas ménager ses efforts. « Cent fois sur le métier, remettez votre ouvrage ». Persévérance et détermination sont les moteurs pour passer au-travers de l’épreuve de création littéraire.

Je ne me suis pas rendue compte sur le coup que ma réponse avec toutes ces corrections et directives semblaient un peu prétentieuse. Désolée.
J’étais vraiment pleine de bonnes intentions. (Surtout avec le forum qui me désespère par sa lenteur en ce moment) Je suis soulagée de voir que tu n’as pas eue cette impression, mais peinée que tu te sentes obligé de me donner du vous par contre.

Je vais chercher pour des adresses d’aide plus adaptée, mais attention entretemps aux vendeurs de sites d’éditions à compte d’auteurs.

J'ai relu ton message et je me suis demandée (un peu tard je l'avoue) si tu avais posé ton texte pour qu'il soit lu seulement et commenté mais non pas corrigé comme je l'ai fait. J'ai peut-être mal saisi ce que tu voulais. J'ai déjà échangé, lu et relu des textes, des livres, apporté un peu d'aide sous forme de commentaire, corrigé ou informations pour quelques auteurs débutants qui sont maintenant édité en bonne et due forme. Et j'ai cru que c'était cela que tu désirais. Je me sens toute mal de penser que j'ai donné mon avis aussi ouvertement sans avoir vérifié au préalable tes attentes. Je m'en excuse bien sincèrement.